Wachhaltendes Magendrücken nachts; als der Wecker klingelt, drehe ich mich noch einmal um – diese Woche geht das noch. Seltsamer Traum am Ende des Schlafs: Draußen liegen zehn Zentimeter Schnee, obwohl es doch gerade noch Frühling war. Ich laufe überrascht zum Fenster um es zu schließen, auch auf dem Wohnzimmerteppich hat sich schon eine Schneeschicht gebildet. Schneeträume mag ich genausowenig wie echten Schnee.
Ich wende mich der Arbeit zu, derweil noch locker pendeln zwischen der eigenen und der bezahlten. Abends lockten Strickzeug und Hörbuch.
Dieser John Irving ist seltsam; als Erstlingswerk hätte kein Autor „The Last Chairlift“ veröffentlicht gekriegt. Der Text mäandert zwischen den Zeiten, ohne sich auf eine Richtung zu einigen. Das Buch aber nicht lesen zu dürfen, wäre aber auch irgendwie schade. Fast wie ein Medley aller anderen Irving-Geschichten. Ich imaginiere strickend, welche Sätze es zu zitieren und zu behalten gälte, vielleicht doch ausnahmsweise wieder einmal ein Papier-Buch bestellen?